Adán, Eva

Toda pareja tiene el virus de haber sido expulsada del Paraíso. La marca del pecado.

La pareja virtuosa encierra otro germen: el de la psicosis.

Los mosquitos, seres perversos

Luego de una negociación desganada, en la que no se ponían de acuerdo, y por eso terminaron jugando la decisión a piedra, papel o tijera, perdió Dios, y el Diablo ganó el derecho a inventar un animal.

Fue así que el Diablo hizo al mosquito.

Y al ver que su obra era buena, descansó, sonriente arrullado por el zumbido que desquiciaría para siempre a los Hijos del Señor, que debían parir con dolor y ganarse el pan de cada día con el sudor de su frente.

Estúpida estrategia

¿Por qué uno corta la comunicación con las personas a quienes siente tan, tan próximas que están del lado de adentro de la piel?

Desmentida oficial

Me veo en la obligación de desmentir categóricamente


1. que yo cobre las cepilladas

2. que si cepillo y cobro, no cobro por kilo

3. que no me dicen Papa, ni Big Papa, BigDaddy, Papito, ni 

otro nombre relacionado con la paternidad.

El cazador de nubes

El ángel le dijo al chico: "te ensombreciste. No pienses que sos dado a la melancolía, no te reproches ni te incrimines por tu tristeza. No tenés culpa, lo que ha sucedido es que una nube cruza tapándote el sol. Vení, vamos al arroyo. Vamos a sentarnos un rato al lado del agua, debajo del viejo puente de madera, por el que ya no pasa el tren. Te regalaré 

mi porfía en atrapar nubes, traeremos a la tierra esa que te apena, la despatarraremos, le peinaremos alborotados peinados en la cabeza, le revolveremos el interior a palabrazos, la haremos buena, dulce, le comeremos las puntas y cuando sople el viento la lanzaremos al cielo e iremos prendidos de ella, a ver la luna transparente gigante y a ver cómo las tristezas se hacen pequeñas allí abajo".

La esperanza y la muerte

La pasividad de la esperanza me irrita.

No me gusta mucho tener esperanza.

Quien espera me parece un parásito, me dan ganas de sacudirlo diciéndole que con ponerse a esperar, ya está muerto. Que ya nunca tendrá lo que espera, y si le llega, ya no valdrá nada porque estará arruinado por esa miserable actitud de quedarse esperando.

Sin embargo, admito que es muy arduo vivir sin el optimismo de la esperanza. Por ejemplo, este detalle: el invierno es la Muerte, y sin embargo, su primer día es el día más corto del año, de modo que apenas empieza la Muerte, ya los días empiezan a alargarse.

Me cortan la lapicera

Estoy harto del tema de la calidad para escribir, del tema de escribir bien.

Estoy harto porque escribo mal, obvio.

Con esta exigencia tan autoritaria, pesada, hasta crispada, los malos escritores nos quedamos sin escribir una parva de cosas, y nuestros lectores se quedan sin leer mucho de lo que tenemos para darles, que además tenemos la obligación de darles.

Me está pareciendo que hay que escribir lo mismo, hay que sacar.

Claro que sacar mal es lo mismo, o peor, que no sacar nada.

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    !

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Eso, ahí está lo que me harta.

Bueno, hagan de cuenta que no escribí esto.