La libertad del individuo, mi libertad, la libertad personal, una persona libre, yo soy libre, es una ilusión.
Es una ilusión bastante boba.
No existimos sino como parte de una sociedad.
La única libertad posible es la libertad de la comunidad.
La libertad de toda la sociedad en la que vivimos.
Nadie es libre si no es parte de un Pueblo Liberado.
“Que una persona piense que su libertad es individual, es
una astucia del capitalismo”. Karl Marx.
EVA
Calle Florida, túnel de flores podridas.
Y el pobrerío se quedó sin madre llorando entre faroles sin crespones.
Llorando en cueros, para siempre, solos.
Sombríos machos de corbata negra sufrían rencorosos por decreto y el órgano por Radio del Estado hizo durar a Dios un mes o dos.
Buenos Aires de niebla y de silencio.
El Barrio Norte tras las celosías encargaba a París rayos de sol.
La cola interminable para verla y los que maldecían por si acaso no vayan esos cabecitas negras a bienaventurar a una cualquiera.
Flores podridas para Cleopatra.
Y los grasitas con el corazón rajado, rajado en serio. Huérfanos. Silencio.
Calles de invierno donde nadie pregona El Líder, Democracia, La Razón.
Y Antonio Tormo calla "amémonos".
Un vendaval de luto obligatorio.
Escarapelas con coágulos negros.
El siglo nunca vio muerte más muerte.
Pobrecitos rubíes, esmeraldas, visones ofrendados por el pueblo, sandalias de oro, sedas virreinales, vacías, arrumbadas en la noche.
Y el odio entre paréntesis, rumiando venganza en sótanos y con picana.
Y el amor y el dolor que eran de veras gimiendo en el cordón de la vereda.
Lágrimas enjuagadas con harapos, Madrecita de los Desamparados.
Silencio, que hasta el tango se murió.
Orden de arriba y lágrimas de abajo.
En plena juventud. No somos nada.
No somos nada más que un gran castigo.
Se pintó la República de negro mientras te maquillaban y enlodaban.
En los altares populares, santa.
Hiena de hielo para los gorilas pero eso sí, solísima en la muerte.
Y el pueblo que lloraba para siempre sin prever tu atroz peregrinaje.
Con mis ojos la vi, no me vendieron esta leyenda, ni me la robaron.
Días de julio del 52 ¿Qué importa donde estaba yo? No descanses en paz, alza los brazos no para el día del renunciamiento sino para juntarte a las mujeres con tu bandera redentora lavada en pólvora, resucitando.
No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo, metiste a las mujeres en la historia de prepo, arrebatando los micrófonos, repartiendo venganzas y limosnas.
Bruta como un diamante en un chiquero ¿Quién va a tirarte la última piedra? Quizás un día nos juntemos para invocar tu insólito coraje.
Todas, las contreras, las idólatras, las madres incesantes, las rameras, las que te amaron, las que te maldijeron, las que obedientes tiran hijos a la basura de la guerra, todas las que ahora en el mundo fraternizan sublevándose contra la aniquilación.
Cuando los buitres te dejen tranquila y huyas de las estampas y el ultraje empezaremos a saber quién fuiste.
Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva, única reina que tuvimos, loca que arrebató el poder a los soldados.
Cuando juntas las reas y las monjas y las violadas en los teleteatros y las que callan pero no consienten arrebatemos la liberación para no naufragar en espejitos ni bañarnos para los ejecutivos.
Cuando hagamos escándalo y justicia el tiempo habrá pasado en limpio tu prepotencia y tu martirio, hermana.
Tener agallas, como vos tuviste, fanática, leal, desenfrenada en el candor de la beneficencia pero la única que se dio el lujo de coronarse por los sumergidos.
Agallas para hacer de nuevo el mundo.
Tener agallas para gritar basta aunque nos amordacen con cañones.
María Elena Walsh
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Da vergüenza que tantos argentinos no entienden a Eva mejor que Alan Parker y Maddona.
“¿Qué importa dónde estaba yo?”, dice María Elena Walsh, gorila, antiperonista violenta, pero que no despreciaba a su enemiga, sino que la enaltecía. Hay infinitas razones para odiar a Sarmiento, pero Sarmiento fue noble reconociendo que Facundo era un gigante.
NO es lo mismo que alguien te tengas ganas a que no exista nadie a quien le provoques algo.
Te pueden tener ganitas, o tener locura por hacer todo con vos, o tener algo velado porque es pariente o la pareja de una amiga, un amigo cercano, o también se puede reprimir porque tiene miedo de ligarla por acoso sexual o algo así.
Si alguien te tiene ganas, hay como una electricidad estática o como una langosta que te mira desde una planta, o un espíritu que te va a visitar cuando estés durmiendo para susurrarte al oído una canción que no recordarás al despertar, pero que te pondrá en un estado de ánimo o en otro.
Si no hay nadie en el mundo que te tenga ganas, en fin, sos medio Pan Triste.
Mandame un mensaje y hablamos.
Acá cero-ochocientos-pantriste
El tipo parecía un profesor de música pobre, pero no un pobre.
Llevaba zapatillas, jeans y la camisa adentro del pantalón.
Era un tipo normal de pelo corto.
Vino del otro vagón del subte y se puso a tocar el violín.
Tocó varios temas. No era talentoso tocando, era modesto, correcto. Como
hombre, parecía silencioso. Pasó lentamente junto a los pasajeros sentados,
ofreciendo educadamente desde lejos el estuche del violín, sin mirar a los
ojos, sin hablar.
Delante de mí, una chica sacó un billete nada despreciable antes
de que el profesor de violín terminara de tocar.
Cuando él pasó frente a ella, le puso el billete en el
estuche. Él le sonrió levemente, ella le sonrió apenas. Y eso fue todo.
El hombre podía haber sido su papá. La chica tendría 17,
quizás 16 o 19 años. ¿Por qué le dio el dinero?
Me hubiera gustado preguntárselo. La miré a los ojos; si me hubiera
respondido la mirada, le habría preguntado.
No sé si era la mejor manera que tenía la chica de darle
algo al hombre.
Siempre tengo esa incertidumbre cuando le doy plata a
alguien que me pide —cuando le doy y cuando no le doy.
Pero creo que en general conviene dar.
Es mejor dar.
Quizás conviene revisar qué le damos a los que le damos.
Revisar qué podríamos dar y no damos.
Con qué nos quedamos que convendría que diéramos.
Perdón, esto es un sermón barreta de un mal cura en una misa
de un día de semana.
No es Milei —es lo que representa Milei:
Lo irracional.
La bronca boba.
La dictadura militar.
La inconciencia.
Elegir no recordar.
Elegir ignorar.
La falta de rebeldía y de sangre de nuestros líderes.
Milei, Milady, aspirante a Trump, a Johnson aspirante a Trump, es una creación nuestra.
Los más poderosos se llevan todo, sin control, sin ley, sin medida, sin barreras.
Hacen llevar la soja al puerto, hacen cargar los barcos,
hacen poner cualquier peso, no les importa.
Se llevan todo, como un dueño de una fábrica de balas, dispara sin ton ni son,
a la nada, para arriba, a cualquier cosa, como si estuviera drogado.
Lo más pobres son más, quizás el doble. Los que se suman, se suman a la infiltración de unos pesos por planes sociales, para no morir, sumergidos en un estado que no permite que ganen fuerza para nada más que durar vivos.
Una cantidad de sectores medios están mejor que en la época en que gobernó la oligarquía, hasta hace cuatro años, y están callados. Hablan rebalsando destinos turísticos, solventando la inflación sin cacerolazos, pagando telefonía celular, educación, salud a precios obscenos, haciendo crecer el consumo suntuario. Todo en silencio.
Y hay bolsones de jóvenes y de estúpidos que no reciben las propuestas rebeldes que desean.
No las reciben de un progresismo que se aburguesó con las
conquistas sociales durante el kirchnerismo.
No las reciben de políticos, líderes militantes de una
chatura que los condena a una impotencia pesada.
No las reciben de políticos, líderes militantes de una inapetencia
histórica, que carecen por completo del deseo de acaudillar, que no tienen
ambición, ni la mínima sed, la mínima necesidad de sangre que mueve a alguien a
ambicionar el poder.
No las reciben de una líder cuya estatura, entre las
mayores del planeta, está enredada en una contradicción que se candidatea a ser
legendaria, explicando que 20 empresas controlan el 74% de los precios de las
góndolas, alertando que frente a poderes económicos cada vez más concentrados, el
Estado está cada vez más fragmentado y gritando, ella que es lejos, la persona de
mayor dimensión política y la más política de Argentina: “¡a quiénes les van a
hacer creer los políticos que van a poder controlar lo que hace el poder
económico concentrado! ¡Que no me jodan!” O diciendo: "la
única dirigente política que fue condenada, proscripta e intentada asesinar es
una sola", y luego gritando “¡no quiero ser autorreferencial!"
Lo que tipos como Milei recogen son los frutos que dejamos pudrirse en el piso los impotentes que estamos en el poder en este momento. Todos.
Anoche hablamos de disparates durante horas con Fer y Camilo.
Éramos como unos tipos adentro de una película de Guy
Ritchie. Se nos acercó un muchacho superestilizado, empezó a darnos charla como
si nos conociera.
Como hablaba cosas que no me interesaban me puse a pensar
que Fer lo había atraído como el fuego atrae polillas, grullas, cascarudos,
deidades y todo tipo de criaturas. Así atrae a la gente a su librería, Libros
REF, que ´tendría un éxito fenomenal si la convirtiera en un centro cultural.
También pensé que Cami, a quien el muchacho creyó un
músico, es como un Moisés: abre un paréntesis en el flujo descontrolado de la
realidad, para que se haga un vacío en el que pueda brotar la fantasía, suya y
de las personas que están con él. La fantasía que es la verdad contra la
mentira de la sobrecarga de información con que nos ahogan con las redes, la
sobreinformación basura que es el agua de la realidad del Mar Rojo.
Pensé que ese es nuestro
trabajo, nuestra responsabilidad para los chicos.
Quedé muy feliz de poder
hacerlo en un bar, tomando whisky el 1º de Mayo.
