Cosas que vuelan

Sentado en una reposera sobre el pasto del parque, veo volar cosas.

Hay trillones de pendejos, y padres con hijos, y hasta pibas, pateando pelotas.

Vuelan tantas pelotas en el aire de este parque. 

También vuelan pelotas chicas, las que le tiran a los perros. 

Y vuelan las cotorras verdes. 

Y una brisa de temperatura e intensidad tan perfectas que parece otro país. 

O te hace pensar en este país, la política una cloaca y este otoño bendito, con estos eucaliptos gigantes, las casuarinas oscuras, el pasto verde brillante, la luz anaranjada del sol que se va a poner en un rato.

Y vuelan los gritos de los chicos, vuelan insectos, vuela un frisbee, vuelan palos, también para que los perros vayan a buscarlos, vuelan a buscarlo los perros entusiastas.

Vuela lentamente la voz de dos pibas que caminan conversando y vuela el bajo de una banda que toca a la gorra, y el resto de la banda. Vuelan las nubes allá arriba. Vuelan los pensamientos. Vuelan los chillidos de los pájaros. Vuelan los colores de la gente. Vuela cada tanto un olorcito a porro. Vuela acá arriba el magnetismo del agua que corre, el Arroyo Medrano, desplazándose a la misma velocidad abajo de la tierra, y yo sentado viendo todo lo que vuela.

Cuando yo ya no esté, todo seguirá volando, el sonido del bajo, los insectos, las vibraciones del río. 

Esta fiesta será el Cielo y yo tendré nostalgia de ella.