Ayer escuché a un tipo decir: “me tienen podrido, voy a decir la verdad y listo”.
Pensé que sería una buena consigna para un taller literario.
“Escribir en dos páginas qué sucedió para que el tipo dijera esa frase”.
El momento de la honestidad.
El sincericidio.
Me vienen a la cabeza diálogos que escuché.
— Deberías saberlo. Simplemente no creo que esto vaya a funcionar como vos creés… No soy alguien que vaya a quererte como vos querés que te quieran.
— ¿Querés que sigamos juntos o no?
— Para siempre, no.
— Sentí repulsión cuando me tocaste.
— Sos una consentida.
— O sea, la idea de coger con vos me da ganas de arrancarme la piel.
— Nunca vas a ser feliz... Vas a creer que encontraste a un hombre mejor pero te vas a rebelar contra él porque vas a decir que necesitás ser vos, pero no querés ser vos, nada más querés quejarte por no ser alguien.
— ¿La querés?
— No, pero ella no me odia. Dejaste de tener sexo conmigo… nunca te engañé.
— ¡¿Esto no fue engañarme?!
— La vida con vos es triste.
— ¿Tuvieron sexo?
— Sí.
— ¿Cuántas veces?
— No lo sé.
— Creo que nunca te quise como necesitabas ser querida.
— Somos analfabetos emocionalmente.
— Soy su amante. Lo amo. Soy su enemiga, y no te soporto.
— Sos un buen tipo... pero no existís.
—Si querés amor, el amor es esto que tenemos. Esto es la vida real. No una novela.
