Toda la Patagonia es territorio fronterizo. En el aeropuerto de Neuquén, ciudad que ya debería estar muy incorporada, te recibe como un golpe un avión de la Fuerza Aérea, plantado en un parque como emblema. Grita “¡Esto es Argentina! ¡No se confundan!” Imperan aún la Campaña del Desierto y la hipótesis de que los chilenos nos quieren arrebatar la Patagonia.
El manto vivo del otoño
Vamos por el desierto sembrado de piedras volcánicas, arrojadas a la planicie hace millones de años. Tomamos una curva que sube una larga cuesta y al salir de la curva se descubren ante nosotros montañas amablemente cubiertas por una espuma hecha de borbotones estáticos verdes claro, amarillos, anaranjados del color del ladrillo claro, rojos ferrosos, verdes oscuros, grises y ocres. La paleta es distinguida, a la vez sobria y vivaz. Los colores tienen una iridiscencia sugestiva. El conjunto produce un creciente sentimiento de belleza en el alma. Uno quisiera ver toda la vida el tapiz que tiene ante sí.
Cuando yo haya muerto
Otra vez en la verde y desierta
Patagonia andina.
Otra vez rodeado de las
Nubes frías,
la lluvia fina e incesante
sobre el lago.
De nuevo las gotas de agua
agarradas al vidrio,
el frío en las manos y
en los huesos.
Otra vez el lago llano,
las nieves remotas, las
rocas clavadas en el mundo.
Vuelvo siempre a este paisaje,
lo creo eterno.
Seguirá lloviendo sobre los pinos,
cuando yo haya muerto.
(Es interesante que este poema —los poemas se me presentan cada muchos años— apareciera justo el día en que, habiendo desistido de cierta persona, me quedé pensando que dejo pasar las mujeres en la certeza de que un día llegará la que se me acomoda perfecto en un costado. Sé cuánto me gustará, cuánto nos entenderemos, cuán mágica es. Y pensé que en realidad ya se me terminó el tiempo para encontrarla. Me voy a ir de este hermoso, querido, querido mundo, pensé, sin haber estado realmente en cuerpo completo y alma entregada, con una de esas mujeres con quienes yo habría sido realmente yo).
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