Una de las cosas que más define al peronismo es eso de que es indefinible.
Sin embargo, hay rasgos muy distintivos.
Por ejemplo, los peronistas no son moralistas.
Al contrario de los comunistas, que son moralistas.
Y así, acusan a los peronistas de corruptos.
Y los peronistas les dicen a los comunistas que son buchones.
Leí por primera vez la frase en una pared de Ushuaia, en la Patagonia tan ecologista y humanista.
Desde ese momento aquella frase me pareció a la vez sabia y típica de la cursilería de las máximas de la autoayuda.
Ustedes se la han encontrado muchas veces en su camino también.
La frase dice:
“El mundo no es tuyo. Les pertenece a las próximas generaciones. Te ha sido dado para que lo cuides y lo hagas florecer, y se lo entregues para su provecho”.
Podría decir:
El mundo no es tuyo. Está en manos de unos pocos demonios poderosos que te explotan y explotan a casi toda la humanidad.
Ellos matan a los niños de hambre, abusan de los jóvenes, esclavizan a los adultos, hacen indigna la vida de los ancianos.
Saquean la riqueza de los territorios de los pobres y destrozan la naturaleza.
Logran que las personas que no tienen nada unas contra otras, se asesinen en guerras.
Crean legiones de idiotas, hacen normal la injusticia y la miseria, el desamor, el egoísmo, la crueldad, el individualismo.
El mundo ha sido capturado por ellos, los Larry Fink, los Zuckerberg, los Alex Karp, los Elon Musk.
Es nuestra responsabilidad recuperarlo para cuidarlo y hacerlo florecer, y así entregárselo a quienes realmente les pertenece, nuestros hijos.
Pero la probable imposibilidad absoluta de ese cometido no nos excusa de hacer algo con aquello que quizás hemos conseguido mantener libre bajo nuestro poder.
Algunos valores éticos, algunas habilidades, algunos recuerdos, algunos orgullos, algunos conocimientos.
Una casa, algunas alhajas, unos libros, un jardín, un auto, unos muebles, unas herramientas, unos animales.
Saber cómo tejer una manta, saber abrazar a alguien cuando está triste, sentirse vivo al oler el perfume de las madreselvas, el placer de subirse a un árbol, de escuchar una música; la libertad de nadar, de andar en bicicleta, de dibujar, de leer una historia, de jugar al fútbol, de reírse con los buenos amigos; saber tratar un perro, sentir la vida mirando las hojas de los árboles a contraluz del sol, permitirse ser abducido por el misterio de la Luna mientras la miramos; construir cualquier cosa, una cabaña, una pequeña máquina, un arco y flecha; sentir a Dios o a cualquiera que no está en este mundo; escribir una carta, saber curar a otros; saber tener amigos.
Mientras recuperamos el mundo de las bestias que lo están pudriendo, podemos cultivar lo que aún nos queda, para entregárselo a nuestros hijos.
Tenemos la obligación de mantener limpios y en estado buen estado nuestro cuerpo, nuestra ética, nuestra casa, nuestro pensamiento.
* * *
Lo dijo bien Raúl González Tuñón hace mucho:
Toma este mundo, cuídalo.
Es una cosa seria y es una simple cosa.
Conquístalo, contémplalo, ámalo para siempre,
musical niño mío,
predilecto del pan y de la rosa.
Te lo regalo, es tuyo.
Y te regalo un barco
y te regalo un barco dentro de una botella.
Una bota de vino
que vino del Mesón del Segoviano.
Un farol marinante.
Las golondrinas y las mariposas.
Una sirena anclada en el estante.
La banda lisa de los circos pobres.
La luna en el espejo.
Un mapa, un numeroso y palpitante mapa,
un mapa con las rutas
que siguiera Juancito Caminador, tu viejo.
La Esperanza.
Y una caja de música que traje de la estrella.
Toma este mundo, tómalo. ¡La vida es vasta y bella!
Mira siempre allá lejos, hijo mío… Allá lejos.
En ese pequeño libro como un tesoro llamado El banquete, se reúne una barra de amigos griegos para intentar definir la naturaleza del amor.
Pasan muchas cosas en la reunión. Se divierten, se aburren, beben demás, y en medio de todo eso, tienen ocurrencias fantásticas sobre qué es el amor.
Ese libro debería ser escrito ritualmente, cada una cantidad de años, por distintas culturas.
Creo que si se lo escribiera hoy, alguien podría decir que una forma hermosísima, sofisticada, sabia y superior de amor es favorecer, no a la persona amada, sino a alguien que esa persona ama mucho.
¿Tu jefe te manda a hacer cosas para angustiarte —cosas inútiles, cosas que sabés que no dan resultado?
¿Te duele que tu amiga haya dejado de hablarte de repente, le preguntás qué pasó, te dio cualquier excusa y luego siguió sin hablarte?
¿Estás supercelosa?
¿El hermanito de tu novia es un racista tarado irresponsable y sentís necesidad de surtirlo?
¿Ves que tu amigo está complicado en la relación con su socio y no sabes qué decirle?
¿Ponés una pausa, te calmás, hacés silencio interior y te das cuenta de que tu compañera te adora pero ya no está enamorada de vos y ya no quiere seguir con vos?
Hacés 2 cosas:
1. Te ponés en modo práctico y arreglás lo que hay que arreglar.
2. Te dislocás, te ponés en otro lugar y amás a esa persona. Hacés cualquier acción, rezar si no podés hacer otra cosa, para favorecerla.
Hombres y mujeres pueden mirar adentro de una mujer una vez en la vida.
A las mujeres se las trata, se las niega, se les teme, se les compite, se las endiosa, se les pega. Pero no se mira lo que nada allí dentro de ellas.
La única forma de llenarse de otra realidad es asomarse a ellas, hacer perfecto silencio, vaciarse y escucharlas.
Anoche, sábado a la noche, no estaba rodeado de una bulliciosa familia mía, con María Alejandra mi mujer, nuestros hijos y sus parejas gritando de Axel Milei Boca River inteligencia artificial Gaza Kamala, los chicos con Wukong y andá saber qué, la suegra, algún amigo mío huérfano viejo.
Tampoco en un cabarute, ni en una milonga, ni en un pogo.
Anoche solo mirando una película de cinco tipos que atienden una sedería en el Once. Terminó la peli, apagué la compu y vi mi imagen en el monitor como un espejo negro.
Me miré solo. Solo ese que veía, solo yo, que me miraba.
Ni siquiera yo era compañía mía.
¿Cómo llegué acá?
Todavía me falta un trecho.
Espero que no se me haga muy cuesta arriba.
Los españoles que descubrieron Argentina sintieron un asco inmanente por los indios que encontraron aquí.
Cuando trajeron negros del África, los aborrecieron también, como demonios.
Este desprecio sustancial y afirmado se extendió a los mestizos, los mulatos, el gauchaje.
Cuando crecieron las ciudades, pasó a los villeros, los inmigrantes de Bolivia, Chile, Paraguay, Perú.
Un asco cargado de una mezcla de horror, miedo y odio visceral hacia la muchedumbre y hacia los pobres.
Es una sensación que nació con el primer europeo que hizo contacto con los nativos y sigue hasta hoy.
El blanco de la repugnancia y el impulso violento de hacerlos desaparecer son los peronistas.
En los peronistas están los indios, los negros, los muchos, los villeros, los bolivianos, los pobres que amenazan con invadir y robarle todo a la gente decente.
“Lo que siempre fue lo mismo será, lo que siempre hicieron repetirán”, lee Vox Dei en la Biblia.
¿Nuestro pasado es nuestro destino?
¿No podemos escapar de nuestro pasado?
¿Estamos condenados a repetir el pasado?
¿El pasado es nuestra fatalidad?
Selmira concentraba todos sus miedos en una caja, y abrazaba la caja y no la soltaba.
En esa caja estaba su alma.
Su corazón.
Esa caja era ella.
¿Por qué no tenemos un Día de la Luna?
Sin embargo hoy, el día 15 del octavo mes del calendario cuyo ritmo es decidido por Ella, es el día que los chinos le dedican a la Luna.
La Luna de Borges
En 1977, en el Teatro Coliseo de Buenos Aires, Borges dio siete conferencias que luego se editaron en un libro.
Una de las conferencias estuvo dedicada a La Poesía.
Dijo ese día:
Pensemos en una cosa amarilla, resplandeciente, cambiante; esa cosa es a
veces en el cielo, circular; otras veces tiene la forma de un arco, otras veces
crece y decrece. Alguien —pero no sabremos nunca el nombre de ese alguien—,
nuestro antepasado, nuestro común antepasado, le dio a esa cosa el nombre de
luna, distinto en distintos idiomas y diversamente feliz. Yo diría que la voz
griega selene es demasiado compleja para la luna, que la voz inglesa moon tiene
algo pausado, algo que obliga a la voz a la lentitud que conviene a la luna,
que se parece a la luna, porque es casi circular, casi empieza con la misma
letra con que termina. En cuanto a la palabra luna, esa hermosa palabra que
hemos heredado del latín, esa hermosa palabra que es común al italiano, consta
de dos sílabas, de dos piezas, lo cual, acaso, es demasiado. Tenemos lua, en
portugués, que parece menos feliz; y lune, en francés, que tiene algo de
misterioso.
Ya que estamos hablando en castellano, elijamos la palabra
luna. Pensemos que alguien, alguna vez, inventó la palabra luna. Sin duda, la
primera invención sería muy distinta. ¿Por qué no detenernos en el primer
hombre que dijo la palabra luna con ese sonido o con otro?
Más adelante volveremos a Borges.
La Luna de Ítalo Calvino
En uno de los cuentos de Las Cosmicómicas, Italo Calvino cuenta que en una época la Luna pasaba muy cerca de la Tierra, tanto que la gente iba en un bote al mar y cuando la Luna estaba cerca, paraba una escalera por la que se subía y al llegar arriba, uno se dejaba atrapar por la gravedad de la Luna.
La gente iba a la Luna a recoger un requesón hecho de
crustáceos que la Luna absorbía al pasar cerca del mar.
En la historia, un hombre va a la Luna tras la mujer de la
que está enamorado, una mujer hermosa, blanca y ausente, que en el momento de
regresar porque la Luna empezaba a alejarse de la Tierra, ella decide quedarse.
Él desespera porque quiere estar con la mujer pero no puede abandonar el mundo,
y al final vuelve a la Tierra, mientras ella se queda adonde verdaderamente
pertenece.
Una Luna persa
Volvemos a la conferencia de Borges. Está diciendo:
Hay una metáfora que he tenido ocasión de citar más de una vez (perdónenme la monotonía, pero mi memoria es una vieja memoria de setenta y tantos años), aquella metáfora persa que dice que la luna es el espejo del tiempo. En la sentencia “espejo del tiempo” está la fragilidad de la luna y la eternidad también. Está esa contradicción de la luna, tan casi traslúcida, tan casi nada, pero cuya medida es la eternidad.
La Luna de Dvořák
Rusalka es una sirena que vive en las aguas de un lago rodeado por un bosque. Una noche sale, se sienta en una gran piedra. Allí le canta a la Luna.
Le dice que sabe que Ella está alumbrando a su amado, que su
luz, entrando por una ventana, le alumbra la cara mientras él duerme. Le pide
que haga que él la recuerde en su sueño.
La Luna de Li Bai
Con esa Luna de Antonin Dvořák, llegamos finalmente a China.
Al famoso poema de Li Bai:
Ante mi lecho un charco de luz.
¿La escarcha cubre el piso?
Levanto los ojos y contemplo la Luna.
Bajo la cabeza, y pienso en mi hogar.
La Luna de Cristian
Christian era un joven que se mudó del pequeño pueblo rural a la gran ciudad, a vivir en un diminuto altillo. Una noche soñó que la ventana daba a un vasto jardín de piedra gris y pastos negros, y que un coro de doncellas mágicas corría cantando una canción. La canción le era irresistible y las doncellas se alejaban. Él no podía soportar el silencio que llenaría el espacio con un vacío y se trepó al borde de la ventana. Cuando estaba a punto de saltar al jardín despertó y vió que estaba muy alto, que allí abajo estaba la calle, con los adoquines brillando bajo la Luna enorme que lo miraba de frente.
La Luna de Nietzsche
Y otra vez escuchamos a Borges:
En alemán, la voz luna es masculina. Así Nietzsche pudo decir que la luna es un monje que mira envidiosamente a la tierra, o un gato, Kater, que pisa tapices de estrellas.
Para terminar, recordamos que Borges le dedicó un poema a
la Luna, en el que dice:
No sé dónde la vi por vez primera,
si en el cielo anterior de la doctrina
del griego o en la tarde que declina
sobre el patio del pozo y de la higuera.
Hay un banquito que encontré en mi barrio.
El producto de una solidaridad inaudita.
El tal Tony lo fabricó en su herrería, lo pintó, le puso cerámicas, y luego lo colocó entre estos postes en una vereda. “Para el descanso del caminante”, quizás pensó el alma del tal Tony.
A la vuelta hizo este otro banco.
Y unos metros más adelante un banco más, alrededor del tronco de un ficus. Tan dedicado como los demás. Incluso parece haberle hecho una base de ladrillos como un cantero, y pintó los ladrillos de rojo y de lila.
Hoy, casualmente, di con otra obra. Me puse a leer en la pared los nombres que los chicos de la escuela escribieron con los líquidos para tapar errores, y cuando fui a fotografiarlos, encontré esta mariposa. La mariposa de Tony.
Todo es fake, pero ¿qué hace que unas fake le ganan a las demás?
¿Qué hace que la mayoría de los argentinos elija creerle a un payaso asesino como Milei —aunque sepa que está mintiendo, o más aún, complacida en ser engañada?
¿Muchos querrán vivir en la fantasía, en un sueño, aunque eso le cueste todo?
Si esos muchos no tienen nada, porque nunca lo tuvieron, porque lo que tenían lo perdieron en los últimos años o porque son chicos y los que tienen son sus padres, ¿qué les importa que Milei anuncie el ajuste más brutal de la historia, miles de despidos, cierre de hospitales y escuelas, viejos ultrajados, chicos de infancia violada?
¿Es realista reclamarles idealismo?
¿No es mejor vivir en un cuento vital, entusiasta, brioso, en la mentira de la libertad, que en un cuento con olor a viejo, deprimente, impotente, vacío, soporífero, que ni siquiera quienes lo cuentan se lo creen?
Vivo, soy yo, me realizo, existo, cuando me sumerjo profunda, totalmente en algo, tanto que no queda nada de mí afuera, y luego cuento qué fue lo que viví, escribiéndolo o enseñándolo —también con fotos, videos o dibujos.
El asunto está muy bien si uno se figura que me metí en una cueva submarina, un bosque a la noche, el modo en que los habitantes de la Polinesia conocían las corrientes marinas, la vida de una araña, los movimientos milenaristas entre los guaraníes o la anatomía de una hiena.
Pero no sé si resulta tan simpático para alguien con quien vivimos la aventura de meternos en una casa ajena, al enterarse de que conté todo lo que hicimos.
O no sé si le resulta entretenido a alguien darse cuenta de que lo que tiene conmigo, para mí es algo en lo que yo estoy sumergido para contarlo.
Bueno, nadie no; pero casi todas las personas que se enteran de esta maldición mía guardan una prudente distancia.
En aquel verano, enero, febrero de 2002, habían brotado muchas asambleas barriales.
Como soviets, decíamos.
Habíamos echado a los políticos, se habían ido todos.
Nos burlábamos.
En las discusiones parecía que Argentina se encaminaba a tener un gobierno hecho de las asambleas de vecinos. Mirabas de reojo al hincha de San Lorenzo que tenía puesta la camiseta y pensabas si iba a ser el Ministro de Deportes, y mirabas a la doctora jubilada, o jubiladísima, y marxista, militante y "ahí está la Ministra de Salud".
Fue LISÉRGICO
Los políticos volvieron y se hicieron cargo.
Pero ver los funcionarios de ahora.
Ese Marra, el matón estúpido. Ese otro que juega todo el día a la PlayStation. Esa que viene de tener un nailspa.
¿No es más extremo aún que el sueño de las asambleas barriales en el poder?
¿Entonces tuvimos éxito?
¿Qué pasó?
¿Y qué hacemos ahora?
¿Qué espacios para hacer algo?
¿Qué canales tenemos para que fluya nuestra acción?
¿Las asambleas barriales?
Cuando tenía 20 años veía a los viejos de 60 que escuchaban tango, tomaban vino con soda, decían siempre las mismas cosas y usaban gorra o ruleros, y me decían que era lo que ellos hacían a sus 20 años.
Entonces pensé que cuando yo y mis amigos tuviéramos 60, fumaríamos porro, nos iríamos a dormir a cualquier hora, nos emborracharíamos, nos zarparíamos con cualquier cosa, iríamos a escuchar bandas de rock, tendríamos fatos.
Pero ahora que finalmente voy para los 70, mis amigos no hacen nada de eso y no sé si tienen sexo, porque de eso no se habla.
Junto al arroyo, cuando ya se ha hecho de noche, Lady Cromwell y el Barón de Swanwick están sentados en el banco del parque que ha hecho instalar Lord Wilcott en la costa para observar el arroyo.
El Barón de Swanwick observa los árboles a su alrededor y dice:
— De noche los árboles cambian por completo. De día son pasivos, sujetos al universo. El viento los mece, el sol les seca las hojas, son los insectos los que producen la fecundación entre ellos. Sus colores se avivan sólo si la lluvia los moja. En cambio, en la noche, bajo las estrellas, sale de ellos su espíritu. Y todo lo perciben. Su oscuridad emana una presencia potente y llenan el aire con su fragancia.
Mientras habla, Lady Cromwell se dice a sí misma:
— ¿Por qué el Barón de Swanwick dice estas sandeces? ¿Por qué se siente autorizado a hablar como un poeta o un naturalista? Crea a alguien hablando así. Como si tuviera una audiencia que está fascinada con un actor. ¡Es tan ridículo!
Sus ojos se posan en el agua que corre lentamente por el arroyo y concluye:
— Estoy perdidamente enamorada del Barón de Swanwick, pero nadie en este mundo me causa más desagrado y enojo que la imagen que él tiene de sí mismo.
(De “Lady Cromwell”, de Gregory Hymes).
El profesor Kant abandonó el mundo exterior y se encerró en su casa. Allí dentro, donde permanecía solo día tras día, cualquier dolor, el mínimo malestar, el que para cualquiera es desapercibido, para él eran las garras de la muerte.
Sabía que nadie podía salvarlo.
La muerte que sentía aparecer le causaba espanto intelectual y pánico animal, el de la bestia que ve peligrar su vida.
Entonces su conciencia huía, se evaporaba, se le disipaba como un humo que flota en un ambiente cerrado cuando un ventarrón abre la ventana y sopla con violencia en el interior.
Cuando se hacen negocios, hay especialistas en abrir y especialistas en cerrar. Y luego, especialistas que llevan adelante el proyecto.
Típicamente, los que abren, una vez que abrieron, ya están buscando otro negocio para abrir. Ya se han olvidado del que abrieron cinco minutos antes.
