Emoticones

Estoy empezando a sospechar que los chicos que usan muy naturalmente emoticones acaban ajustando su menú de sentimientos al menú de sentimientos de los emoticones.

Los menús de emoticones demuestran que no hay síntesis neutra. Una síntesis va para acá o para allá. Hay menús tontos y menús mejores. No entiendo por qué no hay aún un menú de emoticones de los personajes de Charly Brown, Alf, etc. o en Argentina de Matías, Inodoro Pereyra o Macanudo.

Horacio Lorenzo

Hoy, 25 de mayo, dejaron en su bóveda a Horacio Lorenzo. Falleció anteanoche. Pude visitarlo hace unos días y charlamos, pero no pude ir al velorio y entierro. Mi lugar ha estado lejos, aunque escribiéndole a mis familiares amigos. Les dejo este breve recordatorio.

Se dejó ser Lorenzo, fue hermano mayor sin ser jefe, quiso a su Madre con el respeto y la formalidad que la gente de antes sabía querer a su "Mama".

Pero hizo su propia familia, con Rosita y las hijas, y después los nietos. Nació Lorenzo y se hizo Horacio Lorenzo, esposo de Rosa Olmedo de Lorenzo.

Y nació Lorenzo y se hizo criollo argentino y peronista. Se hallaba en el campo. Sabía cultivar y criar animales. Se entendía con los caballos mejor que con la gente, por ser criollo y porque los amaba más allá de ser criollo. Tenía una autoridad natural con los animales. Le temían y obedecían porque intuían inmediatamente su voluntad inquebrantable, y lo amaban con el amor y la fidelidad que se le tiene al amo.

Tuvo algunos quebrantos. Se le murió su hijito varón, Rosendo. Tuvo que ir a vivir al Pueblo porque las cosas no andaban bien en el campo y tuvo que ir a trabajar a una fábrica, dónde pasó las décadas jineteando un guinche. Vio morir a sus padres y a siete hermanos, y a su esposa.

Desde que ella murió, hace unos diez años, había estado un poco perdido. Se anduvo ocupando de su caballo, un tordillo de gran porte, fuerte y arisco, como son los caballos de los hombres que saben tratarlos.

Hace unos días fui a hacerle una visita, una mañana gélida. Me contó que hacia tiempo no cabalgaba, y que había llevado el caballo a las islas.

Allí debe estar ahora el caballo, libre, mordisqueando los yuyos suculentos de la isla y lanzando vapor en el frío por el hocico grande. Quizás Horacio se le esté disolviendo en la memoria; quizás ya no lo recuerde, o quizás sienta para siempre que un día irá a buscarlo.

Hablé con Alicia, la hija de Horacio, mientras lo velaban. Hablamos de varias cosas. Dijimos que ante la creencia científica de que la muerte es el fin de una persona, preferíamos otra hipótesis, que nos hacía creer que Horacio está ahora feliz porque se ha encontrado en el Cielo con Rosita, y están felices los dos porque están juntos y ya nada los volverá a separar jamás.

Irina monta el tordillo, Horacio cauto.

El asombroso Scott Walker

Scott Walker canta:

I’m the only one left alive

Una vez explicó que sus palabras son sonidos que salen de la nada.

Bowie dijo que no pretendía entender el significado de las letras de Walker. Bowie aprendió muchísimo de Walker.

Walker aprendió mucho de Jacques Brel.

Somebody to Love

Creo que en el documental de este concierto hay una toma de George Michael, que está solito, contra una pared, con una expresión de humildad muy indisimulable, copado y enamoradísimo de Bowie, que está  cantando Under Pressure con Annie Lennox. No hay cómo no quererlo. 

Después subió al escenario a cantar Somebody to Love, quizás la canción más honesta de Mercury. Mercury también causaba ese sentimiento de amistad que despierta George Michael. Gente vulnerable. Dicen la verdad aunque mientan. 

Todo el estadio coreando esta canción me puede. Me muero por estar ahí. Imagino a Freddy Mercury escuchando desde el Cielo y se me hace menos duro pensar que un día me voy a morir.

Chen Jiagang

PRIMERO

Antes de ver las fotos poner play a este video:

SEGUNDO

Mientras suena Sate, mirar las fotos en slideshow

TERCERO

Comentario

Nació los días que nací yo y a los dos nos interesa la nostalgia y las imágenes con significado —salvo que él se hizo hombre de negocios millonario antes que artista. También se hizo arquitecto. Hace 15 años lo consideraron uno de los 10 mejores arquitectos de China.

Al fin se dedicó a la fotografía. Hace fotos con las construcciones que se vienen abajo, como un planeta abandonado, o mejor como la Zona de Tarkovsky.

Los lugares se convierten en los fantasmas de ciudades que materializaban el idealismo social.

Un crítico dice con elocuencia que “Chen Jiagang se pregunta sobre la utilidad o lo absurdo de esta loca carrera hacia el desarrollo en la que los chinos han venido participando desde hace décadas”. Yo creo que hay algo más en sus fotos.

Web de Chen

Vesak, el baño del buda en el Barrio de Belgrano

Una monja budista despierta al dragón pintándole las pupilas.

Despierto, el dragón baila ante el buda en estado de nirvana.

Se baña al Buda en los hombros y en la espalda.

Las piletas se instalaron en la calle Arribeños.

Diferentes grupos fueron llevando ofrendas al Buda que meditaba bajo los plátanos del Barrio de Belgrano.

El niño Buda recibe la reverencia de la señora.

Jóvenes budas en el agua, Buda gordo y refulgente de oro al fondo. Entre ellos la fiesta: señora que da botellita con agua bendita, el dragón danzante, gente, un fotógrafo.

19 de mayo de 2013, el Buda Sidharta Gautama cumplió 2557 años.

El miedo a la oscuridad

Mi amiga Laurita podía saber, en una habitación a oscuras, si había otras personas. Una vez estábamos en casa de mi abuela, la dejamos en el dormitorio con los ojos vendados y con la luz apagada entraron mis tres primas. Entonces le preguntamos si sentía que alguien había entrado y salido o si se había quedado. Hizo silencio un rato hasta que los oídos se nos acostumbraron al silencio, y entonces dijo con una voz fuerte y rara: "en este lugar hay tres mujeres más". Yo sentí que se me heló la sangre y en el mismo instante, una de mis primas dio un alarido de terror. Corrí a encender la luz, la luz amarilla y mortecina del dormitorio de una vieja, y vi a mis primas con cara de horror y a Laurita muy tiesa, con una mirada que no era suya. Luego, se fue reponiendo y volvió a ser ella.

Tweets por la muerte de Videla

Dirigentes políticos y sociales se refirieron este viernes, a través de Twitter, a la muerte del dictador Jorge 

Rafael Videla. Estas son algunas de las repercusiones:

Hermes Juan Binner: “Murió Videla: lloramos las 30.000 víctimas de su dictadura”.

El titular de la bancada del Frente para la Victoria en la Cámara de Diputados, Agustín Rossi, eligió una frase para recordarlo: “Lo peor que nos pasó fueron los Kirchner” que Videla pronunció en febrero de 2012.

El diputado del FPV, Roberto Feletti, expresó: “El genocida Videla murió en la cárcel, cumpliendo condena por sus crímenes. En la Argentina de la década ganada, también se derrotó a la impunidad”.

El dirigente social Luis D'Elía, sostuvo: “Ha muerto el genocida Videla, uno de los seres más despreciables de nuestra historia. Vivan nuestros 30.000 desaparecidos. Viva Perón carajo”.

El premio Nobel de la Paz, Adolfo Pérez Esquivel, afirmó: “Murió Videla, un hombre que ha hecho mucho daño al país y a la humanidad. No se ha cerrado un ciclo, hay buscar más verdad y justicia”.

Por su parte, la diputada radical Silvana Giudici escribió en su cuenta: “Que caiga sobre él todo el peso de la justicia divina y termine de pagar los crímenes que no pagó aquí en la tierra”.

El diputado Facundo Moyano señaló que “el hecho de que Videla haya muerto luego de ser juzgado y cumpliendo una condena a perpetua en cárcel común, es una buena noticia”.

Para el diputado socialista Roy Cortina: “Murió la noche más negra de la Argentina. Nunca más”.

Por último, el dirigente radical Leopoldo Moreau sostuvo: “La muerte de Videla despierta el dolor por los que él mando a matar y torturar pero no murió impune sino en una cárcel de la democracia”.

Hernan Lombardi: “Murió Videla, un tirano sangriento. La democracia argentina tuvo el valor de juzgarlo y condenarlo”.

Hugo Yasky: “El genocida Videla murió juzgado, condenado y preso... Al gran pueblo argentino salud!!!”.

Gabriela Cerruti: “Murió Videla juzgado, condenado y cumpliendo su sentencia. La lucha por la verdad, la justicia y la memoria continúa”.

Fernando Esteche: “Murió en el calabozo...siento q la historia hizo justicia“.

(Fuente: Crónica)

Alejandro Eugenio Videla

Hoy murió el criminal Videla. Con su esposa, Alicia Raquel Hartridge, tuvieron siete hijos. El tercero, Alejandro, era retrasado mental. Junto a otros, el chico recibió la caridad de las monjas de la Congregación de Hermanas de las Misiones Extranjeras. Entre ellas estaban Renée Léonie Duquet y Alice Domon.

Léonie Duquet hacía tareas de caridad junto al primo hermano de la mujer de Videla, el padre Ismael Calcagno, a cargo de la Casa de Catequesis de Morón.

Videla integraba el Movimiento Familiar Cristiano del obispado de Morón.

Para tratar a su hijo Videla pidió el traslado a los Estados Unidos. Allí Renée Léonie Duquet y Alice Domon cuidaron al chico personalmente.

Dejaron de verse cuando los Videla regresaron a la Argentina. En 1964 internaron a su hijo en la colonia Montes de Oca en Torres y en 1971 murió.

El 14 de diciembre de 1977 el secretario general de la Presidencia le informó a Videla, presidente de facto, que Renée Léonie Duquet y Alice Domon habían sido secuestradas por un grupo de tareas de la Esma, junto con la fundadora de Madres de Plaza de Mayo, Azucena Villafor y Esther Ballestrino de Careaga y otros familiares de desaparecidos que se reunían en la Iglesia de la Santa Cruz.

“Procedan”, dijo Videla: en la ESMA fueron torturadas y cuatro días después, cargadas en un avión y tiradas vivas al mar. Entre el 20 y 21 de diciembre de 1977, el mar depositó en las playas de Santa Teresita varios cadáveres que fueron enterrados como NN en el cementerio de General Lavalle. Tres décadas después, el Equipo de Antropología Forense identificó entre los cuerpos, el de Renée Léonie Duquet. 

Pesca con mística

El padre de Pablito se enojaba cada vez que lo llevaba a pescar, porque en lugar de simplemente arrojar la línea al agua, llevaba una caja de pesca de la que rebalsaban anzuelos, plomadas, tansas, boyas, rotores, alfileres, cuchillos, pinzas, linterna,un rollo de papel de cocina, incluso un manual de pesca, y llevaba dos cañas enormes y una telescópica, y una bolsa con diferentes tipos de carnadas... Cuando llegaba se ponía a armar todo, lo que le llevaba muchísimo tiempo, renegando, frustrándose, sudando. El padre decía "che, viniste a pescar o a jugar con esas porquerías?" Hoy, docente de la carrera de Política Internacional, recuerda aquello y le contesta a su padre: "No es concebible hacer algo sin mística. Es más, las cosas se hacen por esa mística. No hay otro fin".

Un mimo en China

— El gracioso fue Walter, cuando llegamos a Chengdu y ninguno hablábamos una palabra de chino. Ni palabra, ni intersección, ni letra siguiera...

— Ni gesto.

— Bueno, justamente lo que hizo Walter fue aprovechar un curso de mimo que había hecho una vez y se puso a hablar con seňas. Unas señas ampulosas y a la vez precisas, como si le fuera la vida en ganar a "Digalo con mímica". Los gestos eran por demás de claros y didácticos. No había cómo no entenderlos, y además era divertidísimo. Era un show, mirá.

— ¿Pero lo entendieron?

— Bueno, se cagaron de risa, y a él lo que le importaba era eso. Si queríamos preguntar cómo llegar a una feria, ponele, no. No nos entendían lo mismo, pero se predisponían muy bien y personalmente nos llevaban, a otro lugar, a teatro, y se quedaban con nosotros. Terminaba siendo otra cosa, pero quizás más divertida que la que buscábamos.

Sobre la tiranía sexista

Buscamos la libertad de género en la opción libre de decidir si se es hombre o mujer, y en poder casarnos con un hombre o una mujer. Conseguir estos derechos es ciertamente un avance, pero puede ser engañoso si no se entiende que la raíz del sojuzgamiento sexista está dada menos por la definición sexual que por la clasificación en categorías de género, sean dos o mil. El germen del dominio de un género sobre otro u otros es menos la definición que lo definitivo. El esquema dominante se banca que una persona cambie de sexo; en cambio lo destartala el cambio permanentemente de sexo, lo que equivale a la indefinición.

Y sin embargo, tengo la impresión de que hacia allí caminan natural e inevitablemente, como cuando se vuelca una balanza, las nuevas generaciones. Los chicos ya salen con quien les guste, sin fijarse si es hombre, mujer o lo que sea, y sin importarles que ello los defina a ellos como hombre, mujer o lo que sea.

Gatos embalsamados

El estante más alto de mi biblioteca se venció. Se fue venciendo, lentamente, como escuché que gotea imperceptiblemente la brea —una gota cada 16 años. Un día vi los libros inclinándose hacia adelante como un niño gordo que quiere mirarse, debajo de la panza, el pito. Cuestión que para reparar el estante bajé los libros y encontré una cantidad enorme de carpetas y papeles desordenados. Tenía una vaga idea de qué contenían esas carpetas, pero recién cuando las fui revisando una a una tomé conciencia de que allí estaba todo lo que he escrito en mi vida. Sentí que debía atesorar aquello —después de todo no he hecho otra cosa en toda mi vida que escribir, y esos escritos equivalen a las casas, empresas, automóviles, dinero que otros han acumulado. Sentí eso, pero también pensé que aquel acervo no tiene valor. Cómo dijo hace poco una amiga, "Chinito, si no nos descubrieron a esta altura, podemos ir dedicándonos a otra cosa que a esperar". También pensé en el tesoro de Lo Yuao que heredé, cientos de dibujos suyos, miles de imágenes que recortaba porque las encontraba valiosísimas, una multitud de pinceles y pinturas, decenas de libros de arte. Curiosamente, estos días estuve disponiendo para ese legado familiar una suerte de destino final, de donde no volveré a sacarlo: lo dejaré para las próximas generaciones. Que hagan lo que quieran con todo ello.

En fin, un convergencia. Miro las carpetas con mis escritos sobre la mesa, me pregunto si tirarlos a la basura, dado que creo que no valen nada, o conservarlos porque quizás yo no sea en este momento el jurado mejor autorizado para sentenciar, y segundo, porque aunque sea una porquería, le pertenece a mis hijos antes que a mí.

Me encuentro de repente embalando las carpetas herméticamente, para disponerlas en un lugar inaccesible. ¿Algún día haré algo con esos papeles? Contienen ocurrencias anotadas, y si quisiera divulgarlas debería escribirlas.

Voy embalando las carpetas y me sube como sube el agua en una inundación, el sentimiento de que estoy preparando objetos que me acompañarán en la tumba, como los gatos momificados a los faraones, las monjas esposas al Señor de Sipán o la camisetita de Boca al nene que murió de leucemia a los nueve años.

Aburridos

La gente no sé si siempre quiere que le digan nada más que la verdad...

El amante solitario

Ex amante honesto: "lo peor es llegar a otra ciudad, después de haber manejado 15 horas y no tener a quién llamar por teléfono para decirle «llegué bien»".

Tu amor

No entendés, no quiero tu amor: quiero conquistarlo.

Actualización

En el nombre del Padre, del Hijo, del Espíritu Santo, ENTER.

(Damián, 5 años).

9 de Mayo

En una novela Kurt Vonnegut se decide a ponerle a los días nombre y apellido, como si fueran personas. Hoy se llama Nueve de Mayo.

Nueve de Mayo es dueño de la publicación de la primera parte de la novela El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha. ¿La leyeron? Es buena. Y es un libro de humor.

Al Nueve de Mayo le gustan los acontecimientos políticos impactantes. Mandela fue investido como el primer presidente negro de Sudáfrica. El Ejército Imperial del Japón violó y masacró a 30 000 hombres, mujeres y niños en Chang Jiao. Una bomba estalló en un estadio de Grozni y mató a 32 personas, una de la cuales era el presidente de Chechenia. Notable cómo ha desaparecido de mi memoria este último hecho, ocurrido hace sólo 9 años.

Billy Joel y Adrián Paenza cumplen 64 años. Nacieron el mismo día. Los dos búfalos. Dos gotas de agua. Y cumple 59 Adriana Varela.

No alcanza esta vida

No me alcanza la vida para que estemos juntos.

—quiero decir que no nos alcanza el tiempo, naturalmente.

—pero también que no nos alcanza esta vida que tenemos. Necesito que hubiéramos estado juntos desde chicos, desde antes de tener memoria. Y que sigamos juntos después de nuestra muerte.

Quiero que estemos juntos como dos caracoles que se persigue por las varas de una planta tibia de la selva bajo la lluvia.

Quiero que seamos dos estrellas, que se miran en medio del Infinito oscuro y gélido, ardiendo de luz.

Quiero que seamos dos hermanitos en una feria de Babilonia perdida en los siglos.

Quiero que seamos dos piedras preciosas, una junto a la otra enterradas a cientos de kilómetros bajo la superficie.

Quiero que seamos dos palabras perfectas en una oración en un relato de Turgueniev, dentro de un libro en una biblioteca, un libro que un día la niña de la casa abrirá y leerá.

Quiero que seamos la luna y el bebé que se enamora de ella. El bebé que nunca dejará de ser bebé.

Dos lituanos en la guerra.

Dos negras en un coro en un funeral.

Dos insectos transparentes volando allá en el cielo blanco, altísimo, donde casi no hay aire.

Diablos en un cuadro de El Bosco.

Quiero que seamos dos tigres que andan solitarios por la misma jungla tórrida, sin verse pero oliéndose, viendo los rastros del otro, sabiendo siempre del otro, siempre atentos al momento en que se encontrarán.

El aroma de los eucaliptos y el aire fresco del cañaveral, que se ignoran y a veces se mezclan.

El viento y la cabellera blanca de las olas encrespadas.

Dos gitanas que van en silencio.

Dos gritos al unísono.

Dos enamorados que conversan a la orilla del arroyo, mientras se hace de noche y el frío del agua sube hasta ellos.

Dos caballos jugando en un campo.

Eternamente.

8 de Mayo

Buen día. Sabrán todos que en otro 8 de mayo un marinero que iba en un barco que llevaba al italiano Sebastián Caboto como inversor, fue el primer europeo en ver el Paraná, y en otro, otro marinero de una nave comandada por el hispano Hernando de Soto fue el primer europeo en ver el Mississippi.

Podría ser el Día del Río, pero es el Día de la Virgen de Luján. También el de la Cruz Roja Internacional. Interesante, a días del Borda hoy se celebra por primera vez el Día Nacional de la Lucha Contra la Violencia Institucional, que fue sancionado el 21 de abril por el Congreso Nacional en el aniversario de la masacre de Budge de 1987.

Día honrado por Muhammad Ali, que abdicó a su título de campeón mundial por negarse a ir a matar vietnamitas. No quería ir a plantar la Libertad al sudeste asiático.

El historiador Edward Gibbon cumple 276 años, el cineasta Roberto Rossellini, 107 y nuestro querido Dyango cumple 73.

Salió Dang Dai Nº6 - Otoño 2013

Tres hombres y un biberón de leche de soja.

¿Qué?

Voy en un colectivo en el que viajan también dos sordomudos que habla entre sí mucho. Feliz, o más, exaltadamente. Se me ocurre que la alegría se debe a que pueden comunicarse pese a que son sordos. En parte los envidio. Yo también me estoy quedando sordo y sólo genero irritación en los demás. Me hablan, no escucho y pregunto “¿qué?”. Me hablan de nuevo y otra vez tengo que preguntar “¿qué?”, y empiezo a sufrir porque sé que cuando me digan lo mismo por tercera vez aún no escucharé, pero no quiero ser culpable de interrumpir la comunicación y allá va otra vez, “¿qué?” Me dicen y no hay modo. Me quedo pensativo, intentando desesperadamente inteligir lo poco que escuché y frustrándome. Entonces pido mil disculpas y explico que tengo graves problemas de hipoacusia, y entonces me gritan. Cuando esto se repite por dos o tres veces, ya mi interlocutor está francamente molesto y en sus gritos va connotada la pregunta “¿así te tengo que gritar para que me escuches, sordo de mierda?” Las charlas se desnaturalizan, la comunicación se corrompe, mi interlocutor no me soporta, yo me deprimo y tengo ganas de mandar todo a la mierda y quedarme solo. Y todo porque tengo un defecto físico. Otras discapacidades mueven a la lástima, como la ceguera. Ante un cieguito, la gente se pone solidaria, pero ante un sordo se pone rabiosa. No sospecha que el ciego no quiere ver, pero sospecha que el sordo no quiere escuchar. Peor aún, si yo fuera completamente sordo, si perteneciera a la categoría sordomudo, entonces sí se me dispensarían las atenciones y el comportamiento civilizado con que debe tratarse a un discapacitado. Pero si uno es medio sordo, ahí cagó. Entonces no hay ni buena onda, ni consideración, ni INADI.

Escribo esto para rogarles que me tengan paciencia si les pregunto “¿qué?”

Y si no, vayansé a la puta que los parió.

Eu Não Sou da Sua Rua

De Arnaldo Antunes

Eu não sou da sua rua
Eu não sou o seu vizinho
Eu moro muito longe, sozinho

Eu não sou da sua rua
Eu não falo a sua língua
Minha vida é diferente da sua

Estou aqui de passagem

Eu não sou da sua rua
Eu não sou o seu vizinho
Eu moro muito longe, sozinho

Eu não sou da sua rua
Eu não falo a sua língua
Minha vida é diferente da sua

Estou aqui de passagem

Esse mundo não é meu
Esse mundo não é seu.

El Puma de Vicky Tolomei

Bravísima Victoria Tolomei, remontó el Puma Urban Art haciéndole una curaduría de lujo. Lo sacó de la etiqueta de arte urbano para mandarlo a simplemente arte.

León

200 años de esclavitud en América, incalculables años de esclavitud antes, en África, un siglo de vida miserable, entre el racismo, la pobreza y un futuro sin esperanzas, y sin embargo ahora que tres policías blancos y enormes como vacas malignas lo someten, lo vejan para reducirlo a la nada, a él le sale el grito de los ancestros perdidos en el tiempo: "soy el León".

Haiku sobre Rosario

Parafraseo, quizás sin hacer justicia a su belleza original, un haiku de Varinia Mangiaterra (quizás ella no supo que había parido un haiku; ese es mi aporte):

Llovizna con sol

En el Cielo del Este

Se transparenta la Luna.

La construcción de un chino

En la mesa de luz de Victoria encontré un libro que había buscado hace dos años, El abanico de seda, de Lisa See. Trata sobre las mujeres de una región remota de China, que inventaron un idioma para que los hombres no pudieran entenderlas. Le pregunté dónde lo había conseguido y me dijo que se lo había prestado su psicóloga.

— No será porque salís con un chino...

— Sí. Hablamos de que los criterios son muy diferentes entre occidentales y chinos, y por eso las relaciones son complicadas.

— Parece un chiste. Armo mi vida para encontrar, recuperar, hasta secuestrar mi lado chino porque mi padre no me lo pasó, y es justamente a ese agujero al que los demás le atribuyen casi todo de mí. Tuve un psicoanalista que se la pasaba explicando mis comportamientos, estructuras, por mi lado chino. Creo que a mucha gente le fascina tocar algo de China, cómo en la fiesta del Año Nuevo la gente se agolpa para poder tocarle la cola al dragón que baila en las calles. Supongo que a algunos le puede llamar la atención algo de mí, algo como lo mal que juego al tenis, el temor a andar a caballo o la habilidad para imaginar diálogos, se preguntarán de dónde sale eso, y se responderán que eso proviene de mi lado chino. Luego inferirán que los chinos juegan mal al tenis, etc., y así se harán una imagen de los chinos. Si la imagen es fuerte terminaré yo mismo creyendo que es verdad, y acabará diciéndome quien soy.

Debo haber muerto en el Crucero General Belgrano

Hoy se cumplen 31 años del día en que hundieron al Crucero General Belgrano.

Yo debí haber muerto ese día. Me siento culpable y también feliz, y luego culpable por sentirme feliz. Pienso en un poema de Gelman:

Sentado al borde de una silla desfondada,

mareado, enfermo, casi vivo,

escribo versos previamente llorados

por la ciudad donde nací.

Hay que atraparlos, también aquí

nacieron hijos dulces míos

que entre tanto castigo te endulzan bellamente.

Hay que aprender a resistir.

Ni a irse ni a quedarse,

a resistir,

aunque es seguro

que habrá más penas y olvido.

Para cuando ya me empiece a quedar solo

Mi tía Tita está obsesionada siguiendo todo el día varios sitios de divulgación científica, se ha suscripto a boletines de centros de investigación de una cantidad de universidades de muchos países, etc. Ansía que inventen el modo de que los muertos puedan comunicarse con los vivos a través de una red social. A medida que envejeció, los amigos de mi tía Tita, con quienes se conectaba por facebook, twitter y otras redes, se fueron muriendo. En un momento eran cientos, muchos compañeros de trabajo de la sastrería Urpe, de otras sastrerías y de otros trabajos, unos cuantos compañeros de la secundaria, algunos de la primaria, amigos latinos que se hizo cuando vivió en New Jersey, exnovios, candidatos eternos, amigas y amigos que se fue haciendo en el camino, y parientes. Fueron cientos, pero se ha ido muriendo. No han sido eliminados de las redes, porque para hacerlo hay que conocer su clave, y entre que quien la ha tenido no se ha tomado el trabajo, y quien quiso tomárselo no tuvo la clave, están todos allí. Son ilusiones, engaños, carteles que dicen “NO VUELVO”. Mi tía Tita está segura de que alguien está investigando el modo de que, desde el otro lado, los muertos puedan reactivar su cuenta. Así podrá volver a chismosear y recordar cosas. Por lo menos por un tiempo.

El calificativo del padre

Los muchachos del programa de radio Day Tripper, en los tardíos treintas y efectivos cuarentas, entienden al aire que antes el padre de la adolescente era "boludo" y ahora es "patético".